CACEROLA DE TEFLÓN

Cacerola de teflón, a los bazares
o a llenarte de los más ricos manjares
que en la calle no se suelen encontrar.

Gracias, Ignacio Copani.

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Poesía rebelde

Sostenía, pese a nuestras dudas, que era un poeta de nota; un poeta irreverente y popular. No nos quiso decir su nombre, ofendido por las sospechas que revelaban nuestras miradas. Solo nos dejó poesía, poesía pura:

“En el medio de la mar
suspiraba una gaviota
y en sus suspiros decía
agarrame las p......”

Hizo caso omiso a nuestro estupor y siguió:
“En este lugar sagrado
donde acude tanta gente
hace fuerza el más cobarde
y se c..... el más valiente”.

“¡Pare la mano, poeta!”, lo interrumpí. “Eso no es poesía. Apenas son unas rimas chuscas de vieja memoria, estampadas en las paredes de los baños más mugrientos”.

Me miró indignado. Se dio media vuelta y antes de irse para siempre, disparó:
“En medio del mar,
me puse a c......
llamé a Miguel
que traiga papel,
el hijo de p.... me trajo viruta
y si no me fijo el c.... me lijo”.

Estaba lejos ya, unos cincuenta metros. Que si no....

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DE CARTON PIEDRA

Era la Gloria vestida de tul
con la mirada lejana y azul
que sonreía en un escaparate
con la boquita menuda y granate,
y unos zapatos de falso charol
que chispeaban al roce del sol.

Limpia y bonita. Siempre iba a la moda.
Arregladita como pa' ir de boda.

Y yo, a todas horas la iba a ver
porque yo amaba a esa mujer
de cartón piedra,
que de San Esteban a Navidades,
entre saldos y novedades,
hacía más tierna mi acera.

No era como esas muñecas de abril
que me arañaron de frente y perfil.
Que se comieron mi naranja a gajos.
Que me arrancaron la ilusión de cuajo.
Con la presteza que da el alquiler,
olvida el aire que respiró ayer.

Juega las cartas que le da el momento:
Mañana es sólo un adverbio de tiempo.

No, no. Ella esperaba en su vitrina
verme doblar aquella esquina...
Como una novia,
como un pajarillo, pidiéndome:
«libérame, libérame...
y huyamos a escribir la historia».

De una pedrada me cargué el cristal
y corrí, corrí, corrí con ella hasta mi portal.
Todo su cuerpo me tembló en los brazos.
Nos sonreía la luna de marzo.
Bajo la lluvia bailamos un vals,
un, dos, tres, un, dos, tres... todo daba igual.

Y yo le hablaba de nuestro futuro,
y ella lloraba en silencio... os lo juro.

Y entre cuatro paredes y un techo
se REVENTÓ contra su pecho
pena tras pena.
Tuve entre mis manos el universo
e hicimos del pasado un verso
perdido dentro de un poema.

Y entonces, llegaron ellos.
Me sacaron a empujones de mi casa
y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas,
donde vienen a verme mis amigos
de mes en mes...,
de dos en dos...,
y de seis a siete...
(J.M.S.)

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EL DÍA QUE LOS PATOS HABLARON

El día que los patos hablaron, los cazadores se pusieron rojos de vergüenza. Caminaban con la cabeza gacha, la vista perdida en el suelo, murmurando bajito en una lengua indescifrable. La escopeta, antes orgullosa lanza escupe-fuego, pasó a ser apenas un penacho descolorido colgando al costado del cuerpo, apuntando sin ganas a las piedras y al pasto. A las ramas caídas, a las hormigas escandalizadas, a la puntera de las botas.
Allí iban, desolados, de uno en uno, rojos de vergüenza.
El día que los patos hablaron las nutrias resoplaron tranquilas. Y todos los animalitos de la laguna chillaron de felicidad y de las copas de los árboles se oyó como un himno de trinos. El aire olió más que nunca a tierra mojada, a verde limón, a flor encarnada. Y hasta los perros obedientes supieron que terminaba su condena inmemorial de recoger aves agujereadas. Y trotaban felices, olfateando todo a su paso, con los hocicos húmedos y lustrosos.
Habían bastado dos palabras, no cientos ni miles. Dos palabras. No un rosario de frases ni un diccionario enciclopédico. Dos palabras para detener para siempre aquella rutina de sangre y estampido, de locura monótona, de violación. Las palabras que salieron de los picos de los patos, al unísono, parpando en el silencio de la laguna, fueron chiquitas, dos monosílabos: ¿Por qué?
Dos monosílabos con una pausa en el medio: ¿Por qué?
Dos balas de algodón.

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REIR LLORANDO

Viendo a Garrik -actor de la Inglaterra-
el pueblo al aplaudirlo le decía:
"Eres el más gracioso de la tierra,
y el más feliz..."

Y el cómico reía.

Víctima del spleen, los altos lores
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores,
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso
llegóse un hombre de mirar sombrío:
"Sufro -le dijo-, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío".

"Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importa mi nombre ni mi suerte.
En un eterno spleen, muriendo vivo,
y es mi única ilusión la de la muerte".

-Viajad y os distraeréis.
-¡Tanto he viajado!

-Las lecturas buscad.
-¡Tanto he leído!

-Que os ame una mujer.
-¡Si soy amado!

-Un título adquirid.
-¡Noble he nacido!

-¿Pobre seréis quizá?
-Tengo riquezas.

-¿De lisonjas gustáis?
-¡Tantas escucho...!

-¿Qué tenéis de familia?
-Mis tristezas.

-¿Vais a los cementerios?
-Mucho... mucho...

-De vuestra vida actual ¿tenéis testigos?

-Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos
yo les llamo a los vivos, mis verdugos.

-Me deja -agrega el médico- perplejo
vuestro mal, y no debo acobardaros;
tomad hoy por receta este consejo:
"Sólo viendo a Garrik podréis curaros".

-¿A Garrik?

-Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquel que lo ve muere de risa,
¡tiene una gracia artística asombrosa!

-¿Y a mí me hará reír?

-¡Ah sí, os lo juro!;
él sí, nada más él, mas... ¿qué os inquieta?

-Así -dijo el enfermo-, no me curo:
¡yo soy Garrik!... cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora
el alma llora, cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto,
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

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¡QUE CHASCO!!

Te creí tan delicada como pétalo de rosa,
más etérea que las gasas,
blanca, frágil, vaporosa.
Con tobillos afilados y piecitos de princesa,
de maneras refinadas,
de costumbres primorosas.

Te imaginé de viajera en un regio cabriolé
tirado por dos caballos:
Rocinante, el de la diestra;
Pegaso el otro, soñé.
Tantas cosas he pensado que un día por fantasear
con los ojillos cerrados iba cruzando la calle,
al mil y pico de Puán
y un colectivo sesenta me derivó al hospital.

Hasta la cama veintiocho de la sala general
llegaste una tarde excitada
preguntando “¿cómo estás”?.
Yo disipé tus temores con palabras de Ronsard,
te recité sus Amores, sus Odas, Himnos y más
mientras vos, desconcertada
por la pléyade de estrofas
replicaste, muy nerviosa: “¡Callate, finiscelá!”.

Ahí intuí, ¡oh, mal momento!, lo que sería el final.
¿Qué son esas rudas voces escapando de su boca?
¿De dónde sacó esa aspereza? ¿De dónde tanta letrina?
¿Pero qué está sucediendo? ¿Qué le pasa a esta mina?
Aquella vez fue el preludio de mi historia más siniestra,
lo que siguió, seré breve, derrumbó todas mis prisas.
Una noche de noviembre después de danzar alegres
cancioncillas populares de rima fácil y chuscas,
pícaras, garbas, calientes,
te propuse atrevido, susurrandolo entre dientes,
lo que siempre había deseado: yacer contigo en un puente,
en un barco, un rosedal, en la fuente Las Nereidas,
en un portal ojival bajo la luz de Selene.

Temí quedar desairado por mi arrojo irreflexivo.
¿Quién soy yo - me interrogué - para hacer esta propuesta
a una ninfa de los bosques, recatada, casta, honesta?
Pero tantas precauciones pronto fueron arrasadas
por un huracán carrero, un vendaval de guasadas.
Nunca olvidaré, Ricarda, cuando esperaba tus dudas,
tu pasmo, tu conmoción,
dejaste mi faz contrita
al responder casi al toque,
“querido, sale con fritas”.

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