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21 Abril 2012
Por Sandra Russo
Corría 1975 y se moría en España el Generalísimo. Para empezar, qué manera de decirle. Por aquí casi no hubo tiempo de hacer sintonía con el principio de la transición española, porque poco después, en l976, el golpe de Estado nos introdujo en un túnel borrascoso que nos iba a mantener siete años paralizados por el terror. Sí recuerdo con mucha claridad lo que se decía aquí, que estábamos en dictadura, sobre lo que pasaba en España, que ya estaba en democracia, o en transición a ella. Se decía que en España “reinaba el libertinaje”. Además de los Borbones, claro.
También recuerdo a Joan Manuel Serrat hablando de aquellos tiempos de la movida española, aquellos años despeinados que nosotros podríamos identificar con los que viviríamos a partir de 1983. La primavera. De España, durante la dictadura, llegaba aire. Y llegaba esa ansiedad, esa pulsión reprimida durante cuarenta años. “Cuando te sacas la faja, las carnes salen pa’afuera”, dijo Serrat. Y es que ambos pueblos hemos vivido, efectivamente, durísimas experiencias de faja. Españoles y argentinos sabemos lo que es vivir fajados, y lo que es desear expandir las carnes y las ideas.
Pero lo que llama la atención es el destiempo, la deshora. Porque España fue durante toda la dictadura el mito más frecuentado por el establishment argentino, cívico y militar, para ejemplificar que los pueblos deben ser tutelados, ya que no saben vivir en libertad, y tan rápido como se quitan la faja, se desbordan hacia “el libertinaje”. Aquí se nos disciplinaba católicamente con el mal ejemplo de la España democrática y alocada, así como ahora a los españoles sus grandes medios y sus políticos de los grandes partidos los quieren disciplinar con el mal ejemplo de esta republiqueta, que tiene el tupé de reclamar soberanía sobre su política de Estado en materia energética. Es tan burdo el cliché. Nos pintan como bananeros, cuando ellos empiezan a conocer el gusto de la banana. Porque con más adjetivos o con menos sustantivos, toda la enunciación que nos llega de los medios dominantes españoles, desde que estalló el conflicto con Repsol, es una enunciación jerárquica. De república a republiqueta. Vaya, una republiqueta que tiene por Presidenta elegida dos veces consecutivas a una mujer. España tiene, por otra parte, cuentas pendientes de descarado machismo.
Con los años uno va atando cabos, y entiende que, casi siempre, la depreciación de una palabra en otra derivada y ya cargada con peste es uno de los trucos favoritos de la prensa y la política de derecha. Una mujer, una mujerzuela; la libertad, el libertinaje; el patriotismo, patrioterismo; lo popular, el rumbo al populismo; una república, una republiqueta. Entre otras cosas, reemplazar una palabra por otra resulta necesario cuando lo que se pretende es sojuzgar a una mujer, delimitar o apropiarse de la idea de libertad, desmerecer el patriotismo para afilar la entrega de todas las banderas de lucha, o arrasar a los sectores populares con ese extraño código semántico neoliberal, que hace residir el “coraje” y la “audacia” en el impulso irrefrenable de destruir derechos laborales, abolir la educación y la salud públicas, destruir fondos previsionales y confiarse a tontas, a locas y a desesperadas en la autorregulación de los mercados que, como se sabe, jamás se regulan a sí mismos y si el Estado no se defiende, se lo comen. No lo dicen frontalmente, pero es que su idea del Estado es ésa: un obstáculo a los intereses de los capitales privados.
Son estrategias de sentido. Juegos simbólicos. Maquillajes discursivos en boca de gente que siempre parece moderada, pero que a la hora de cortar el bacalao no duda en aceptar que haya generaciones y territorios sacrificables. Eso ha sido América latina desde los años ’70 para la Hegemonía que ahora se la cobra a los débiles de Europa. Un enorme territorio en el que fueron sistemáticamente eliminados los opositores políticos para implantar aquí las mismas recetas económicas que hacen ahora sangrar a España.
El dolor de 2001 y la crisis posterior nos permitió rasgar la silicona del Pensamiento Unico, que desde luego que considera patrioterismo al patriotismo, que llama populismos a los gobiernos populares y que tacha a la libertad como libertinaje. Y eso es lo que se agita estos días en España, que por lo visto tampoco tiene democratizada la palabra, y que no ha logrado tampoco juzgar los crímenes de su pasado. Aquí sí se ha juzgado y se están condenando los crímenes de lesa humanidad. El electorado que acompañó a esa mujer que tiene los ojos empastados de rimmel, entre otras cosas, le reconoce esa política de derechos humanos.
Los argentinos menos que nadie podemos confundir a los grandes medios de comunicación como espacio de expresión de los pueblos. Conocemos todos sus trucos, todas sus artimañas, todas sus mentiras. Y conocemos sus pautas publicitarias y la compleja conformación de sus directorios. No serán las voces de los grandes medios las que nos interese escuchar en tanto nos interese la opinión de los españoles. Serán ésas las mismas voces que las de la política bipartidista que se suicida, olvidándose siempre de que la suya debería ser una representación popular, y que deberían gobernar para sus pueblos y no para sus bancos. El PSOE también considera suya la bandera de Repsol. No hay diferencia, y por eso debe ser que gobierna el PP.
En escena hay algo más que un gobierno europeo que defiende a una empresa privada y otro gobierno latinoamericano que plantea su política energética como una cuestión de Estado. Sobre todas estas repercusiones de los grandes medios y los dirigentes de los más grandes partidos políticos españoles planea una subestimación cuyo origen probablemente sea remoto y haya quedado adherido a viejas ideas que España se dio el derecho de tener sobre los países de América latina, independientes desde hace doscientos años. Esas repercusiones incluyen una hilacha de superioridad que hoy suena torva, cuando no patética.
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18 Abril 2012
por Mempo Giardinelli
En medio de las amenazas autoritarias del poder político español y de la asombrosa masa de mentiras del sistema mediático monopólico de Madrid y Barcelona, por lo menos, yo quiero decir que muchos ciudadanos argentinos que amamos España nos sentimos sencilla y estúpidamente atropellados.
No hablo en representación de nadie, pero sé que represento un sentir generalizado: más allá de sus enanos chauvinistas y xenófobos –como toda sociedad tiene–, la España moderna ha sido, en los últimos 35 años, tierra de refugio y oportunidades para decenas de miles de argentinos, muchos de los cuales formaron familias en la Península. De igual modo que decenas de miles de españoles de todas las comunidades lo hicieron en este país siempre abierto y generoso, en otros tiempos y ahora mismo, cuando por la actual crisis europea estamos recibiendo a miles de españoles que emigran y aquí son recibidos sin visas ni humillaciones.
Esa es la España que seguiremos queriendo y respetando, no la de estas bestias autoritarias que no se sonrojan al proceder, neciamente, como si nosotros los argentinos les estuviéramos robando nuestro propio petróleo.
A muchos aquí nos duele ver que la España de nuestros corazones –la de Antonio Machado, Federico y Alberti, por lo menos– hoy sólo se expresa en unas pocas pero honrosas declaraciones.
Por un lado me conmueven, en medio de la hojarasca de brulotes y acusaciones, las palabras de un poeta, Luis García Montero, en su Facebook: “Quiero mandar un abrazo a mis amigos argentinos. No me siento representado ni por este ministro de Industria ni por Repsol. Esta empresa no es española, la mayoría de sus acciones depende de capital extranjero y hace años que el gobierno la privatizó. Así que se trata de una de esas fieras de los mercados que hace especulación a costa de la soberanía y la vida de los ciudadanos. Les deseo a los amigos argentinos que la nacionalización sirva para consolidar su Estado y sus propiedades públicas y no se facilite el clientelismo y las prebendas privadas, como ocurrió con la nacionalización de la empresa española”. Gracias Luis.
La otra declaración viene de un diputado de la Izquierda Unida, Alberto Garzón, quien precisó: “En este conflicto no están enfrentados los intereses de dos naciones distintas, sino los intereses nacionales de Argentina y los intereses económicos de sujetos privados de distintas nacionalidades, y entre ellas, en menor grado, españoles. Por lo tanto, es una falacia considerar esta medida económica como un ataque a España. Es una compra legal, que en todo caso podría estar minusvalorada, y que afecta los intereses de unos sujetos económicos (grandes empresas y bancos) que no comparten beneficios con el resto de la sociedad”. Gracias Alberto.
La República Argentina sólo está recuperando, basados en nuestra Constitución y de maera absolutamente legal, el derecho a decidir una política hidrocarburífera que vuelva a garantizar el autoabastecimiento energético que tuvimos durante todo el último siglo. La expropiación que esperamos consagre el Congreso Nacional en estos días declara de interés público nacional el autoabastecimiento. Y eso, porque la administración Repsol, en 14 años, se llevó de este país más de 9000 millones de dólares de regalías mientras nos condenó, el año pasado y por primera vez en nuestra historia, a importar petróleo y gas por igual cantidad en sólo un año.
Que nos digan muchos hermanos españoles si por esto merecemos las amenazas y la prepotencia del gobierno que encabeza el señor Rajoy, con el acuerdo del señor Pérez Rubalcaba.
Es más que obvio, aunque no lo digan los diarios españoles, que las amenazas de represalias tienen más que ver con la España de hace siglos que con el país moderno que hemos llegado a admirar y a querer. Tanto mostrar los dientes sólo delata la debilidad extrema de esta España sumida en una crisis gravísima por el puro mérito propio del ajuste salvaje que le vienen aplicando sus dirigencias.
Nosotros podemos ayudarlos, y les tenderemos siempre las manos como históricamente lo hicimos setenta años atrás. Pero no será por vía de las amenazas ni el autoritarismo.
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12 Diciembre 2011
Uno, que se ha criado con lo básico, comiendo arroz con palitos, andado en bicicleta hasta 400 kilómetros por día, y que tuvo que aprender de memoria el libro rojo de Mao, no entiende cómo estos tipos de la Argentina vienen de tan lejos y, de la nada, abren y abren supermercados. ¿A qué vienen a la China? ¿De dónde sacan la guita?
Lo primero que me da bronca es que no saben ni jota de nuestro idioma. Y ni se calientan por estudiarlo. Se los oye cotorrear entre ellos en esa jerga que ni sé cómo se llama (creo que portugués), pero cuando se les pregunta dónde están las latas de tomate o las servilletas de papel es imposible que te entiendan. ¡Y eso que el chino es fácil, eh! Pero si no hay voluntad…
Luego le ponen esos nombres a los negocios… El boliche de Carlitos, Almacén Don José… Nunca vas a ver un Wang, Estrella de la mañana, Sol Rojo, La muralla… ¡Qué gente!
Después, no hay supermercado donde no esté puesta esa musiquita argentina por los parlantes, todo el tiempo. Nunca vas a oír música china. ¡Cómo les cuesta adaptarse a nuestras cosas!
Ah, eso sí… con la guita no se equivocan. Saben bien los valores de los billetes y no los podés pasar ni una vez. Jamás me dieron un yuan de más. Nunca.
Y no les vayas a discutir que tal producto está vencido o que la leche estaba cortada porque se hacen bien los boludos y te contestan 我不明白, que es lo único que saben en chino: no entiendo. ¡Mentiras!
Y visten… Es una moda extrañísima con esos pantalones apretados y yo qué sé que más. Nunca una pollera floreada, un pantalón ancho, un buen par de ojotas…
Al mediodía se los puede ver comiendo en los rincones. ¿Qué cosa? Meten un pedazo de carne adentro de un pan… ¡y se lo comen! ¿Será carne de gato? Quién sabe. ¿Arroz? Nunca los vi comer arroz. ¡Ni siquiera los fideos que comen son de arroz!
Volviendo al principio: ¿A qué vinieron a la China? Dicen que nos usan como un puerto intermedio porque su objetivo es juntar plata para instalarse en Japón. Puede ser. Allá la vida es más moderna, hay que reconocerlo. Y también dicen que cuando llegan a ese país cambian de rubro. No ponen supermercados sino tintorerías. Eso dicen. ¿Será cierto?
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22 Junio 2008
¡
Hola! Te haré una pregunta: ¿Sabes quién inventó la ducha? Jo, jo… ¡No lo sabes! Pues bien, aquí te lo diremos. Hace mucho pero mucho tiempo, digamos una punta de años, en un lugar muy remoto, digamos en la co… en la loma de los caranchos, vivía un señor que se llamaba Rupert Osborne. Cierto día Rupert (digámosle simplemente Rupert, Simplemente María), notó que su tina cóncava adonde cada mes introducía su cuerpo para gozar del agua y del jabón, tenía un agujero. Y entonces, lógico, el agua se iba por ese agujero. Esto lo obligaba a tomar un baño muy rápido, tan rápido que no le daba tiempo a quitarse las costras de mugre que adornaban su cuerpo de manera tan graciosa. ¡Vaya con Rupert…! No, no vaya. Quédese aquí que le sigo explicando. Cierta mañana Rupert olía mal, como a queso sardo y ajo, Y decidió bañarse. ¡Bien!, dijo su esposa. Y los chicos. Y Rupert llenó otra vez su tina cóncava con agua calentada en un caldero. Y otra vez ese agujero puto empezó a dejar escapar el valioso líquido insípido e inodoro, lo que desesperó a Rupert. Preso de una iracundia primal se arrojó de cabeza al hoyo para cubrirlo, lo que logró introduciendo el dedo gordo del pie derecho. O sea, consiguió obturar el agujero, pero quedó atrapado. Entonces, desesperado, tiró fuerte para atrás con tanta mala suerte que la tina se dio vuelta cubriéndolo por completo. No murió ahogado, pero casi. Mas del acontecimiento, el bueno de Rupert sacó una enseñanza: el agua también puede venir desde arriba. Datos más, análisis menos, ese es el origen de la ducha después de algunos perfeccionamientos.
La historia no reconoce el invento de la ducha como patrimonio de Rupert, sino de un italiano de apellido Sfogliatella. No sabemos bien el porqué. Es más: está en marcha una investigación con la hipótesis de que la ducha, en realidad, fue imaginada primero por Leonardo Da Vinci, como todas las cosas que hay en esta tierra.
Entonces, amigo, ¿qué haremos? Nosotros te proponemos que en homenaje a Rupert distribuyas esta nota entre tus amigos. O manda eses-eme-eses como hace la mano de obra desocupada de la dictadura con los caceroleros de teflón. Así te sentirás satisfecho con la vida y podrás tirarte un pedo dentro del subte sin ningún remordimiento.
Hasta la próxima.
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20 Junio 2008
A todos nos preocupa el nivel de violencia que hay en las escuelas. En lugar de un café con leche cada día nos desayunamos con una nueva noticia sobre el ataque a un docente, el apuñalamiento de un compañerito en el recreo, o el macheteo en una prueba de Química. ¿Hasta cuando tendremos que soportar todo esto? ¿Hay derecho a que se quemen pastizales? ¿Por qué razón los niños y los jóvenes se han vuelto tan hijos de puta y prefieren el fernet?
Quien esto escribe y su grupo, Luchemos por la brida, hemos hecho un sencillo pero emotivo diagnóstico sobre las causas de la violencia en los establecimientos escolares. Una de ellas es que los chicos no tienen límites como sí los tienen, por ejemplo, Paraguay y Bolivia. Límites y horarios. Porque tampoco tienen horarios, con excepción del que viene dividido en cinco columnas y dice Lunes-Martes-Miércoles-Jueves-Viernes.
La verdadera educación, decían los abuelos, empieza en la familia. Otros abuelos piensan que el problema es esperar bajo la lluvia mil horas, como un perro. Son los abuelos de la nada, creo.
Hay que educar a estos guachos. No puede ser que las chicas se toqueteen con los chicos y digan “boluda” cada dos segundos: así empieza la violencia. O que los chicos usen esos pantalones tan asquerosos que les hace desaparecer el culo.
¡Orden! Necesitamos orden, y dinero, claro. Pero ahora no hablemos de eso. Hablemos de lo mal que está la educación y de cómo se pegan estos imberbes, como decía el general. Se agarran a las patadas por un emepetrés o un emepecuatro. ¿Cómo puede ser que se golpeen por la batalla naval?
Una de las causas de este descalabro es que van a la clase con el unicelular. ¡Unicelular…! ¿Se acuerda patrona cuándo íbamos nosotros a la escuela, eh patrona? ¡Qué unicelular! ¡Ni calzoncillos teníamos! ¿Se acuerda, eh, patrona? ¿Cómo? ¡Pero si usted tiene mi edad…! Bueno, como prefiera. Disculpe. Si, si. Disculpe que me guste Cristina. Disculpe.
Decíamos que no puede ser este nivel de violencia en las escuelas. El otro día nos enteramos de que a un maestro lo cagaron a palos porque quiso explicar qué es el arte Más allá de la ocurrencia disparatada del docente, estos desbordes de histeria no conducen a ninguna parte, como el tren fantasma.
Y para terminar con este análisis y antes de que nos cierren el laboratorio, queremos hacer un llamado a los señores padres. Un llamado a la solidaridad.
Lástima que no tenemos el número de teléfono…
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17 Junio 2008
No te oí... En los días del silencio atronador.
No te oí junto a las madres del dolor,
no sonaste ni de lejos, por los
chicos, por los viejos olvidados.
No te oí... Puede ser que ya no estoy oyendo bien,
pero al borde de las rutas de Neuquén,
no te oí mientras mataban por la espalda a mi maestro.
Y entre nuestros cantos desaparecidos
yo jamás oí el sonido de tu tapa resistente,
que resiste comprender que hay
tanta gente
que en sus pobres recipientes sólo guarda una ilusión.
Cacerola de teflón, volvé al estante,
que la calle es de las ollas militantes,
con valiente aroma de olla popular.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar con los tambores militares
como tantas veces te escuché sonar.
No te oí... cuando el ruido de las fábricas paró,
cuando abril su mar de lágrimas llenó.
No te oí con los parientes del diciembre adolescente, asfixiado.
No te oí. Puede ser que mis oídos oigan mal,
pero no escuché en la exposición rural,
reclamar por el jornal de los peones yerbateros,
por la rentabilidad de los obreros,
por el tiempo venidero, porque venga para todos.
No te oí ni te oiré porque no hay modo
de juntar tu avaro codo con mi abierto corazón.
Cacerola de teflón, volvé al estante
de los muebles de las casas elegantes
que las cocineras te van a extrañar.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a sonar en los conciertos liberales
como tantas veces te escuché sonar.
No te oí en el puente de Kosteki y Santillán
No te oí por el ingenio en Tucumán.
No te oí en los desalojos ni en los barrios inundados de este lado.
No te oí, en la esquina de Rosario que estalló
Cuando el ángel de la bici se calló
y sus ángeles pequeños se quedaron sin comida.
Y jamás te oí en la vida repicar desde acá abajo
por un joven sin trabajo, a la deriva.
Debe ser que desde arriba,
desde los pisos más altos
no se ve nunca el espanto y las heridas.
Cacerola de teflón, volvé al estante.
Yo me quedo en una marcha de estudiantes
donde vos nunca supiste resonar.
Cacerola de teflón, a los bazares
o a llenarte de los más ricos manjares
que en la calle no se suelen encontrar.
Gracias, Ignacio Copani.
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16 Noviembre 2007
Bien enclavado ahí, justo ahí, en el medio de las sierras, hay un lugar de ensueño: Bolas de Fraile. Un espacio paradisíaco donde la naturaleza se siente tan cómoda que se pasea a sus anchas en bombacha y con unos pelos así...
Es un gusto ver de cerca a la naturaleza, tan de entrecasa, rascándose el culo con una mano mientras en la otra lleva una tostada con manteca. Esto solo se da en Bolas de Fraile, otrora sede del convento de los adoratrices del corazón sanguinoliento, extraña orden de clérigos cuyos miembros llevaban el capote hasta la rodilla, a lo Chanel, y calzaban sandalias de plástico. Los adoratrices, a no olvidar, son los mismos en cuyas cocinas se creó la famosa factura o masita frita internacionalmente conocida como “suspiros de monja” o berlinesa.
También fabricaban otra de color marrón, muy rica, con forma de rulo o soretito, que no tuvo éxito porque se la asociaba con las heces.
Recordemos, finalmente, que los adoratrices son los mismos que desafiaron al Papa a ver quien era más alto, lo que fue tomado en Roma como una verdadera idiotez, producto de la antigüedad de la orden.
Pero no vinimos acá para hablar de los adoratrices sino de Bolas de Fraile, lugar maravilloso si los hay. ¿Cómo describirlo? ¿Alcanzan las palabras? ¿Me alcanza la pelota, señora? Diremos de entrada que sienta reales sobre una naturaleza virgen, impoluta, rodeada de arroyos y flores, de cortes y quebradas, y de animalitos simpáticos como el zorrino de doble cola, la garza de tres patas y el mono de dos cabezas.
Bolas reune tantos atractivos que su enumeración detallada provocaría el hartazgo del lector, dada la exagerada cantidad de dones que recibió. Digamos, recurriendo al más sencillo y elocuente de los adjetivos de la lengua castellana, que es un “lindo” lugar. Está piola. Y que vale la pena echarse alguna vez un recorrido por allí, aunque sea de parado.
Pese a tantas bondades, sin embargo, hay algunas lenguas maledicentes que recomiendan no ir, exagerando las consecuencias que, supuestamente, provocarían a la salud la cercanía de la central atómica de Springfield, y de la pastera finlandesa Bostia, una a cada costado. ¿Y con eso qué quieren decir?
Otros, puritanos extremistas, condenan el sitio porque el convento ha sido transformado en un magnífico casino. ¿Es ese un buen motivo para no visitar Bolas de Fraile? Pavadas.
Tanto uno como otro argumento son irrelevantes. Como lo es también que la zona esté considerada de alto peligro sísmico por ubicarse sobre una falla tectónica. ¿Quién no tiene fallas? El que se crea perfecto que arroje la primera piedra, hermanos.
Por último, para disipar hasta la más pequeña de las dudas que pueda haber quedado, damos alborozados la noticia de que ya ha sido detenido el “carnicero de los turistas”, aquel molesto asesino serial a quien se le atribuyen tantas muertes en la zona.
Ya no quedan excusas, entonces, para viajar hasta Bolas de Fraile y disfrutar de sus bellezas naturales. Y también... ¡de sus delicias gastronómicas! Porque a partir de ahora el agua y la comida son traidas de otra parte para evitar los riesgos de contaminación.
(Los impermeables para la lluvia ácida son provistos gratuitamente por la empresa)
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17 Septiembre 2007
La vida del filósofo y metafísico francés Claude Marenoy aparece envuelta en tienieblas, dentro de un velo, cuyo color, tamaño, sabor y rugosidad dependen del gusto del cliente. Así las cosas, poco es lo que se sabe de ella. Fueron varios los biógrafos que intentaron conocer sus secretos, bucear dentro de su húmedos recovecos, palpar con la lengua sus plieguies ocultos, pero todo fue inútil. O todos fueron unos inútiles. Esa vida, carajo, se niega a ser desentrañada. No queda más remedio que resignarse a arañar la superficie de la verdad, a conformarse con el glande, la puntita de lo que debe haber sido el tronco de una existencia apasionante.
Marenoy empezó a hacerse conocido por sus publicaciones de carácter filosófico-espiritual, donde planteaba un modo de vida alejado de lo material, de las casas de material. Una vida al aire libre y en contacto con la naturaleza a través de modernos aparatos de comunicación.
Durante aquella etapa se lo relacionó con la pintora Amanda Pranagananda, la famosa artista hindú que llenó de grafitis las paredes del Taj Mahal y luego fue juzgada, condenada y empalada por esa causa. Pero como Marenoy no quiso relacionarse con ella, la mujer debió regresar a su país de origen. Por entonces, Marenoy practicaba mucho la misoginia. La practicaba unas tres o cuatro veces al día encerrado en el baño.
Se sabe que el filósofo fue un gran estudioso de las doctrinas y de las religiones orientales, y que se esforzó mucho, muchísimo por aportar a Occidente una visión no simplista del pensamiento de la India. Su esfuerzo, a veces llevado al extremo, le produjo no pocas evacuaciones en los momentos menos esperados, como en una conferencia o un debate con amigos en el lobby de un hotel. Es que Marenoy, cuentan quienes lo conocieron muy de cerca, era un apasionado. Y un hombre de mal aliento, también.
Hay que destacar que sus críticas a la civilización occidental partieron siempre de presupuestos metafísicos y no de la falta de presupuesto, como alguna vez se dijo, para la edición de sus obras. Es cierto que no siempre hubo gente dispuesta a publicarlas, pero una vez editadas, aquellas se volvieron indispensables. Desde entonces, el punto de apoyo que ofrecen sus libros sobre el hinduísmo es fundamental para quienes quieran profundizar en esa tradición, o alcanzar un objeto alto en un estante, dado la corpulencia de sus volúmenes.
¿Qué más se sabe de Marenoy? No mucho. Que abandonó Francia en 1930 y se instaló en Egipto para profundizar en el conocimiento del sufismo, aunque luego habría acabado practicando el surfismo en las playas de Alejandría. Que se convirtió al islam y cambió su nombre por el de Cat Stevens. Y algunos otros datos inútiles como que fumaba narguile, comía caramelos de frutilla o que prefería la ducha al baño de inmersión.
“Fue muchas personas en una”, lo definió Focault. “Quiso ser polígrafo y no pasó de haberse tomado alguna vez una radiografía”, comentó con sorna Simone de Bouvoir.
En su biografía, Paul Charconnac se refiere a él en estos términos: “No se le puede definir, ni clasificar. No fue un orientalista, no fue un historiador de las religiones, no fue un poeta, ni un ocultista. Tampoco era un filósofo... Se podría decir que fue un metafísico, pero la metafísica que exponía tenía poco que ver con los manuales de filosofía. Se podría decir también que jugaba bien al billar. Y eso es cierto”.
Análisis de su Obra:
Introducción General al estudio de las Doctrinas Hindúes. Fue su primera obra. En su defensa, Marenoy dijo que la escribió por encargo. Este argumento lo mantuvo al margen de las críticas y de los atentados contra su vida.
Los estados múltiples del Ser o Principios del cálculo infinitesimal. Aquí se reúnen una serie de estudios sobre simbolismo y su interpretación ortodoxa tradicional. Son de difícil lectura y comprensión hasta para el autor, quien justificó su escritura por un arrebato de inspiración y un exceso de gin Beefeater.
Tradición Primordial, iniciación y sociedades iniciáticas. Libro donde aparecen una serie de artículos publicados para la revista El velo de Isis, que posteriormente pasó a llamarse Revista de Estudios Tradicionales y luego El Olé Deportivo. Entre las sociedades iniciáticas aparecen la francmasonería, el Opus Dei y la iglesia evangélica Jesucrito llamame.
Oriente y Occidente. Obra en que el autor aborda la falta de comprensión y entendimiento entre esos dos mundos, condenados a entenderse si no quieren aniquilarse recíprocamente y perecer. Martenoy defiende una salida digna a esta tradicional oposición como vía para lograr el entendimiento entre las diferentes culturas. Propone, inclusive, en una regresión infantil, una pelea entre los guerreros más fuertes de cada lado, prometiendo para el ganador el gobierno de ambos mundos. Esta última solución terminó por causar desencanto entre los lectores, quienes habían comprado el libro pensando que era una obra seria.
La Crisis del Mundo Moderno. En este trabajo Martenoy parte de un optimismo sin límites, desenfrenado, que luego va matizando poco a poco hasta caer, en la segunda mitad del libro, en el abatimiento extremo y el pesimismo, sugiriendo inclusive fórmulas de suicidio. Las últimas hojas están en blanco o llenas de garabatos.
El Reino de la Cantidad y los Signos de los Tiempos. Sin duda su mayor obra, más completa y ambiciosa. En ella analiza la civilización occidental partiendo de los principios generales del Vedânta y situándola dentro del marco de las Cuatro Edades (Yugas) que establece la Tradición. Las conclusiones son demoledoras: el mundo es solo un planeta más en el espacio. Y ese planeta -¡el nuestro!- gira alrededor del sol... Bueno, las conclusiones de Marenoy dejaron boquiabiertos a los estudiosos de Salamanca. Veremos qué dicen los Reyes Católicos de todo esto.
Los críticos
Claude Martenoy no se salvó de las críticas ni de pagar los impuestos. Desde el mundo intelectual se le opusieron figuras de la talla de Umberto Eco (el autor de La Rosa Púrpura de El Cairo) y René Guénon, y también Paul LeCour, Gustave Bord y Franck Duquesne. La respuesta de Martenoy a estos autores figura en obras como ¡Mascalzoni! o Todos ustedes me soban bien el nabo, donde rechaza las afirmaciones en su contra con gran altura y conocimiento.
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